Нам пора попрощаться
Сюжет:
БЕЗ КОРОНАВИРУСАСлов не нужно, лучше просто помолчим. На огромных березах, что подпирают белыми стволами кудрявую ореховую оторочку опушки, за ночь появились прочерченные золотым карандашом первые осенние пряди. Их пока мало, последние дожди вернули и листве, и траве изумрудный цвет, но это предосеннее золото всегда в цене и всегда побеждает. Не надо вздохов — это просто так.
Золотые шары пахнут медом? А вот и не так, не сочиняйте. Они пахнут зеленью, но стоят в букете неделями, выказывая удивительную стойкость. Да, и о них — деревенских, ситцевых, падающих в земном поклоне на забор, простых, но таких прекрасных — тосковал когда-то в Париже душевно одинокий Бунин, и их отсвет виделся великому Пастернаку в чудесных игрушках запрещенных когда-то рождественских елей. Две ветки мелких, голубыми звездами брызнувших в траву осенних хризантем к гроздьям золотых, обжигающих соцветий — и готов лучший букет позднего августа.
Давайте еще соберем рябины. Сейчас она, уже ставшая ярко-красной, налита обжигающе-горьким соком. Стоит лишь надкусить ягоду, она отрезвляет пронзительным вкусом, и бог знает, как эта горечь превращается в сладость после мороза. Неделя — и ягоды ссохнутся на срезанных ветках, но сохранят цвет. Картинка из далекого детства: алая рябина на ватной подложке между двух старых деревянных рам, сбереженный обрывок лета, а за окном — медленно парят легкие мотыльки-снежинки. Касаясь стекла, они обжигаются и гибнут, превращаясь в крошечные капли.
Все это будет очень скоро, разве что рябину не запрятать в стеклопакет. Пусть стоит на окне, напоминая об этих днях. Пойдем собирать, надо успеть до дождя.
...Я прощаюсь с тобой. Ни претензий, ни упреков — зачем? Тот, кто должен уйти, уйдет все равно. Последние выходные с тобой, рука об руку. А потом — отпустить и ждать, чтобы однажды встретить на пороге. Спасибо, лето! Но нет, не прощай! До свидания...
Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции