В ритме снежного вальса

Снег... В этом году — зимний раритет. Мы по нему успели соскучиться… Он суетится роем белых мух, танцует то вальс, то рок-н-ролл, потом замирает на минуту и порхает перышками, выпадая из огромной перины, что выбивает бабушка Метелица где-то там, в недосягаемой вышине. Или вы что, полагаете, ее нет? Снег — что человек. Пришел, ушел. Ласковый или злой.

Захочет — обманет, прикинется нежным, покорно расстелется под ногами. А спустя миг — истерзает жалами тысячи бешеных белых ос или ослепит мириадами бриллиантовых искр. Укутает или сломает. Про него даже говорят — «идет». Потому что живой. И никто и никогда не докажет мне, что это просто «вода, в результате замерзания образующая шестиконечные кристаллические формы». Да наверняка в этой головокружительной снеговерти найдется пара штук восьмиконечных! И не говорите, что такого не бывает. Потому что может быть все. И если верить, однажды одна такая упадет на ладонь и вопреки всем законам не будет таять на ней, пока не загадаешь желание.

Снег — собеседник одиноких сердец, лучший друг поэтов, скульптор и художник, волей которого все цвета окружающего пространства растворяются, превращаясь в белое полотно / Фото: pixabay.com

Снег — собеседник одиноких сердец, лучший друг поэтов, скульптор и художник, волей которого все цвета окружающего пространства растворяются, превращаясь в белое полотно, на коем заново рисуется картина мира. Вот абрис дерева, снежной волей обращенного в скульптуру. Контур дачного домика, спящего до весны.

А следы на снегу… Они — письмо, что дописывается каждую секунду. Тревожные, уверенные, робкие. Спешащие, задумчивые. Иногда — ведущие в никуда.

Пусть они ведут к тебе, а не от тебя. И пусть ветер в лицо. Все равно нет ничего красивее снежинок на ресницах того, без кого мир просто не имеет смысла.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции