Осенняя акварель

***Охота спать. Льет дождь.Не до веселья.И снова по дороге на работуЯ нежно растекаюсьакварелью.Хочу в субботу.

Какой-то чудикскачет через лужи.Стоит старушка.Держит зонт открытый.А я, хотя уже давнопростужен,Бодрюсьдля вида.

Все серо.Все сентябрь,туман и влага.Тепла, ворчит тв ,не ждите даже.Асфальт, как акварельнаябумага,Шершав и влажен.

Как руки чешутся! Сейчас быкарандаш иПосле — кисть. А там,на тротуарах,Изображать унылые пейзажиИ пьяных в барах.

***

И все становится иначе:и вкус, и цвет, и эта осень,когда лежишь пластомна дачес температурой тридцатьвосемь,

и пахнет пирогом с грибамии чабрецомв стакане чая,и кто-то с белыми крыламизачем-то головой качает,

и кажется, что все округло,включая солнце и таблетки,и дочки старенькая куклапечально смотрит с табуретки,

как бы жалея между прочим(вся эта скромность лишьдля вида)мою болезненную осень,мой — на полу — пиджакиз твида,

пирог, засохший на подносе,с довольно жуткимсиним кантом,и то, что все, когони спросишь,меня считают симулянтом.