Как будто вновь идем на Зимний...
В своей квартире, что у МКАДа,
Гляжу я вдаль, а мысли те ж:
Не строится ли баррикада?
Не назревает ли мятеж?
Улавливая ухом возглас,
Что, мол, доколе и сил нет,
Я снова чую воздух ВОСРа,
Хотя и минуло сто лет.
Вот, говорят, намедни даже
Профессор, разрешая спор,
Часы, что в зале «Эрмитажа»,
Завел, стоявшие с тех пор.
И ладно бы тянулись споры
Вокруг проблемы непростой:
Был выстрел боевым «Авроры»,
Или был выстрел холостой?
Но мы по кромке ходим зыбкой,
И машет шашкою рука,
Как будто вновь идем на Зимний,
Чтоб строить замки из песка.
Мы утонуть готовы в прорве,
В пучину броситься опять,
Хотя пролилось море крови,
Чего же страсти вновь кипят?
Верчу я, как гадалка, блюдце,
И сердце накрывает ржа,
Пока под мраком революций
Вздыхают духи мятежа.
Но нас, уверен я, напрасно
Хотят вернуть в тот мрак и жуть,
Не белый я и я не красный,
Я разноцветный — в этом суть!
ОБ АВТОРЕ
Сергей Пономарев работал в газетах в Магадане, на Сахалине, в Хабаровске, в московских — «Гудке», «Российской газете», «Комсомольской правде».
Подписывайтесь на канал "Вечерней Москвы" в Telegram!