Тот, который наше все

Ни Пастернак,

ни Уитмен, ни Басе, —

Вокруг твердят почти

что ежечасно, —

Мол, только Пушкин —

это наше все!

Мол, это же ребенку

даже ясно!

Ребенку? Да, ребенку.

Ведь всерьез,

Когда свои он раскидал

игрушки,

Родитель задает

ему вопрос:

«Кто уберет все это?

Может, Пушкин?

А может, Пушкин

выпьет твой бульон?

А может, Пушкин

слезет с табурета?

Не прогуляет школу

тоже он?

А может, он из шкафа

спер конфету?»

На Пушкина все валят

без конца...

Кто раздавил

с приятелем литрушку?

Ушел без обручального

кольца

На целый вечер? Кто?

Конечно, Пушкин!

Он — наше все!

Но не его вина,

Что хоть зима

на улице, хоть лето,

Все, что возможно,

валит вся страна

На плечи смуглоликого

поэта.

Ему б воскликнуть:

«Хватит мне проблем!

Достаточно вести себя

по-скотски!

Вместо меня быть

может вашим всем...

Да кто угодно. Хоть

Иосиф Бродский».