А завтра была весна

Но однажды оно заставляет тебя остановиться. Касается щеки, не обжигая, но согревая.

Заполняет воздух миллиардами золотых песчинок, заставляя щуриться. Достает из тени и плавит последний островок и так уже сдавшегося безоговорочно снега.

И ты послушно останавливаешься. Может быть, даже не замедляя своего бега, просто внутренне, чтобы обернуться назад и увидеть... Как машет тебе рукой короткий, своенравный февраль. И вспомнить потерявшийся где-то январь, с его вечной надеждой на то, что можно все переписать с чистого листа.

Как все быстро. Просто кончилась зима. А мы и не заметили. Она была странной в этом году, зима...

Сейчас, когда недавние морозы уже забыты абсолютно, кажется, что ее не было вовсе.

Под ногами — сухой асфальт. Кое-где уже причесали газоны. Нахальные воробьи задиристы и оптимистичны, а солнце, залившее город в предпоследний день зимы, кроит свою иллюзию обмана, перекрашивая в бронзу стволы еще не проснувшихся деревьев.

И кажется, что до настоящего тепла рукой подать...

Скорость уходящего времени обратно пропорциональна числу надежд. Но в такие дни, как последние февральские, надежды не умирают, а время, замедляясь, дает прочувствовать вкус каждой минуты, что выписана тебе где-то наверху.

Кстати, это первая весна из всех, которые помню, что не поет и не плачет капелью. Нечем плакать — снег давно сбежал с крыш. Так что она пришла тихо-тихо, но ее решение остаться тут неоспоримо. И от этого тепло. Как от солнца.