Тарас Бульба не виноват, но в заведение его имени я больше не ходок

[b]Если честно, то не охотница я до всяких ресторанов-кафебаров и прочих питательно-питейных заведений: как-то мне там некомфортно, а готовлю я сама прекрасно, а выпить можно и дома – если чтоб расслабиться.[/b]Оно и дешевле получится. Но вы не думайте, что я такая уж скряга-жадина, дело не в том. А просто стеснительно и как-то душевно-обременительно мне там бывать: смолоду, знаете ли, не привыкла по ресторанам шастать, так и фиг ли начинать уже? Была бы моя воля – я туда вообще ни ногой. Но, увы, иногда приходится. Посещать то есть питейно-питательные заведения. Благо их у нас нынче – плюнуть некуда, непременно попадешь в какие-нибудь «елки-палки» или «макдоналдсы», «сушибары» и прочие «корчмы».Во-во. Вот как раз про «Корчму»! Под названием «Тарас Бульба». Сеть таких «кормилок-поилок» сейчас развелась по Москве немерено. Это где, знаете, «закос» такой под Малороссию-Украйну: сплошные вокруг рушники, вареники, сало и прочие горилки.Два раза за малый промежуток времени меня туда заносило, и оба раза – лучше б не ходила![b]Самостийный морс[/b]В первый раз зашли компанией, с коллегами. Программа была: перекусить, выпить по малости, да и пообщаться – а зачем еще туда ходить? Ну, перекусили, выпили, пообщались. К вареникам никаких претензий. Горилка аж горит. Запивать же решили не минералкой, а натуральненьким чем-нибудь.Что, спрашиваем, у вас есть сок? Морс? Тащите морс. Клюквенный? Вишневый? Хай будэ вишневый.То-се, пятое-десятое. Поели-попили. Собрались уходить. Приносят счет. И тут у наших мужчин глаза лезут на лоб: графинчик литровый того вишневого морсу стоил, оказывается, в той корчме почти… тысячу рублей!!! Нет, мужики наши не скряги и не жлобы. Но просто ж интересно: шо цэ за вишня така – и чем она так дужэ гарна?! На вкус – морс как морс, а цена – дороже горилки? Почему, за что?! А за то, говорит официант «в форме» Тараса Бульбы, что эту вишню мы сами собираем в экологически чистых районах «самостийной и неподлеглой». Потому и дорогая она нам. В смысле – вам. Вот такую «пургу» нам погнал.В прейскурант пальчиком потыкал: цена проставлена, смотреть надо было. Но кто же мог подумать, что какая-то фруктовая водичка будет стоить как целая бутыль доброй горилки?! Чутьона, эта самая «неподлеглая» вишня, из нас обратно не полезла, извините за выражение… А спустя месяц, что ли, опять попадаю я в такую же «Корчму» – на другом конце Москвы, рядом с метро «Алексеевская». У меня там деловое свидание было с одним известным писателем, вот и решили зайти в ближайшее заведение, пообщаться и кофе выпить…[b]Неподлеглая Музычка[/b]На беду, ближайшим-то именно она, очередная «Корчма», и оказалась! Спутник и собеседник мой – человек тонкой душевной организации, но, как все писатели, немножко нервный. Немножко слишком ранимый и впечатлительный. Про морс я ему рассказывать не стала: пить-то мы собирались только кофе, а уж с кофе-то, подумала, таких проколов не будет: ну хоть ты тресни, хоть какую оранжевую революцию на майдане устраивай – а не растет он на Украине!!! Но вышло еще хлеще, чем с морсом.Короче, заходим, садимся. Одни во всей корчме, понимаете, ОДНИ! Все столы пустые. 11 утра. И на весь этот пустой зал громыхает музыка! Орет! Вопит! И добро бы что-нибудь этническое-народное типа «Дывлюсь я на нэбо…»! Так нет же, попса оголтелая! Пусики-мусики! Мой спутник и собеседник так вежливо-интеллигентно просит: а нельзя ли, уважаемые, сделать музыку потише, а то себя не слышно, как беседовать-то? А лучше бы вообще выключить – никто, кажется, тут плясать не собирается, народу же нет.Официантка, гарна дивчина, сама решить такой сложный вопрос не может, кличет гарного парубка метрдотеля. Тот – еще какого-то администратора, а тот – другого… Попса орет, мой спутник уже всю отпущенную ему тонкость душевную исчерпал. Я его по рукаву оглаживаю: пошли, мол, отсюда, а? Ну их, с ихним кофе.Так и ушли. Но самое потрясающее, знаете, что нам, в конце концов, сказали? Важно так, веско так, не сказали, но произнесли: – У нас положено, шоб музыка играла! …Ребята, держите меня, я сейчас умру.Что значит – «положено»? Кем ПОЛОЖЕНО?! Ющенко? Или кем-то из наших, из «москалей»?! Бред же! Полный и несусветный! Хотя, конечно, все это мелочи – и преспокойно мы выпили свой кофе в соседнем заведении под названием «Итальянский дворик».Там, между прочим, тоже сначала-то музыка орала – и тоже вовсе не «Санта-Лючия». Но спутник мой и собеседник нашел полное понимание в официантке, и быстренько она смоталась куда-то в служебку, и немедленно этот музыкальный ор прекратился! Грация, сеньоры.…Нет, далеко идущие внешнеполитические выводы из этой истории делайте сами, меня увольте. Я лично и к Италии прекрасно отношусь, и к братьям-славянам-украинцам. Я вообще, если хотите знать, интернационалистка. Все еще пока. Несмотря ни на что. Из последних сил.А только чтобы я еще когда-нибудь, хоть раз, в эту самую рушниково-варениковую корчму забрела… Да ни ногой! Гэть! Как говорится.