Тихий летний вечер плавно переходит в ночь, вот-вот накроющую звездным одеялом подмосковное небо. Две подруги, только что не успевшие на электричку до дома, возвращаются на дачу. Кажется, у них есть еще целая ночь – посплетничать о мальчиках, помечтать о будущем, и целая жизнь – на то, чтобы исполнить загаданное. Кто ж знал, что у судьбы насчет девчонок были совсем другие планы.

Рита Юркус и Оля Кряжева – подружки-отличницы, красавицы и умницы, талантливые и светящиеся каким-то внутренним светом, до дачи не дошли. Их, совсем недавно улыбающихся с фотографий в красивых платьях и с красными дипломами в руках, нашли истерзанными и изнасилованными в подмосковном лесу.

…Разглядываю фотографии «ВКонтакте»: Вот Рита свесила ноги с одной из крыш, вот – играет что-то на гитаре, вот – крутит пои, а вот - просто смеется. Альбом называется «Не будущее». Нескольких букв не хватает для описания печальной судьбы - «нет будущего».

Рите – 19, Оле – 20, мне – 21. Я смотрю на их фотографии, а перед глазами всплывают кадры из собственной жизни.

Мне 19. Поздний сентябрьский вечер. На даче, правда, не в Московской, а в Курской области, мы отмечаем 20-летие подруги. Одни девчонки. И красавицы, и умницы, и отличницы. Мы так и не смогли вызвать такси, которое развезло бы нас по домам, и в дождливой наступившей ночи выглядываем попутку. Довольно быстро нам везет, но, прощаясь с нами, водитель неожиданно бросает:

- Никогда больше так не делайте, девчонки. Слышите – никогда! Где засиделись, там и оставайтесь ночевать.

Мне 20. Возле железнодорожной станции в забытом Богом поселке в Тверской области я заблудилась. И сейчас, сбивая ноги, увязая в грязи и в голос молясь Богу, я судорожно ищу обратную дорогу вдоль путей. Мне страшно – но я думаю не о том, что могу кого-то встретить в зарослях растущей придорожной травы, доходящей мне до пояса, а о том, что мама волнуется и ждет моего возвращения, да и мне не хочется ночевать под дождем.

Мне 21. Я возвращаюсь с работы после очередного дедлайна. Вокруг – ни души. Я иду и озираюсь по сторонам, готовая принять за маньяка любого прохожего. Ловлю попутку. Влетаю в квартиру и захлопываю за собой дверь: «Господи, спасибо!» Ситуация повторяется не раз и не два.

… Снова и снова пролистываю альбомы девчонок и понимаю, какое бесчисленное количество свечей мне нужно поставить своему Ангелу-Хранителю. Мне – и моим подругам, которые миллион раз оказывались в таких ситуациях. И всем нам везло. А вот за Ритой и Олей Ангел–Хранитель не доглядел. Может, потому, что слишком много нас, поздно возвращающихся домой и верящих, что ничего не случится. А может потому, что ангелы не могут предполагать, что на земле найдется подонок, способный на такое зверство.

P.S. Слов не хватает для того, чтобы выразить соболезнования родным и близким. Да и не нужно оно им, дочерей-то не вернешь. Поэтому просто пусть земля будет пухом девчонкам, которые оказались слишком чистыми и светлыми для этого жестокого мира. Спите спокойно, Рита и Оля.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции