Тень свастики

Не в музее. Не в фильме. Не в спектакле. На моем доме. Оглядываюсь. Никого. Льет дождь. Что-то начинает гулко стучать внутри... Вхожу в лифт... Пока он едет на десятый этаж, со мной на телепатическую связь выходит Петр Иванович. Дедушка. Я его никогда не видела, но знаю - это он. Большой и веселый. Его любил весь наш Хлыновский тупик, что в квартале от Кремля.

- Меня убили под Старой Руссой, - грустно напоминает его хрипотца (по рассказам мамы, дедушка уважал водочку). - Спасибо за могилку...

А я-то почти забыла... Пару лет назад с помощью одного поискового сайта нашла братскую могилу в деревне Стариково Новгородской области, где оказывается, он упокоился в 42-м году - мы в семье считали деда пропавшим без вести...

...Молчу. Не знаю, что сказать... Неужто увидел? Почему-то делается жарко. Но, похоже, дед и не ждет ответа. Ему и так все ясно. Лишь слегка ворочается - тесно там, в братской-то...

...Хожу сомнамбулой по дому. И понимаю, что ФИЗИЧЕСКИ не могу жить под этим знаком. Беру чистые тряпки, бутылку с водой и на всякий случай - жидкость для снятия лака с ногтей. Она-то мне и пригодится через пять минут, когда буду истово стирать этот наглый иероглиф зла. Вода не берет эти дурные краски из баллончика... Только жидкость с ацетоном.. И все равно остается след - тень свастики на красном кирпиче...

Все тру ее и думаю: кто? зачем? Не знаю. Гастарбайтеры? Вряд ли. Подростки-недоумки? Летом у них другие заботы. Остаются инопланетяне. Их иногда зовут неонацистами. Но точно знаю - они с другой планеты. И размножаются по-другому. У них нет бабушек-дедушек на земле, обильно политой кровью... И мам нет. И пап. Они вегетативно почкуются. Как прыщи. Или фурункулы. Вырастают - а потом лопаются. И гной - во все стороны.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции