Ракета по имени Таня
...В марте ледок хрустит, сосны трещат от мороза и весь Плесецк — как «Берендеев лес». В полчетвертого утра — подъем?! Какой еще пуск?!
Я выползаю во тьму поселка из уютного чрева гостиницы. Час пути в служебном автобусе до пусковой площадки. Перед пятикилометровой зоной — скопище спасательной техники, им ближе нельзя. Можно только нам. А вот если накроет — они поспешат... И мышью по хребту — озноб. Зачем мне этот риск? Ради репортажа?
Просека в тайге. Ровно километр длины. В конце — ракета на пусковой. Освещена прожекторами. Часовая готовность. Минус двадцать и ветерок. Генералы из Москвы — в фуражках. А мне зябко и в ушанке.
— Обрадуйтесь чайком! — кивает мне офицер из штаба на командирский фургон.
Внутри обнаруживаю дьякона Кураева.
— Знаешь, как расшифровывается БМП? — спрашивает он, уплетая бутерброд.
— Как?
— Боевая машина попа…
Во время старта от грохота погибает все живое в радиусе километра. Поэтому мы — на несколько метров дальше роковой черты. А вот наряд, заправлявший ракету гептилом объемом в тридцать шесть железнодорожных цистерн, прячется в немыслимые бетонные щели на пусковой.
— Если первые семьдесят две секунды не рванет, то нас не достанет, — успокаивают меня и телеоператора Белова.
Пять минут. Черное небо. Мохнатые равнодушные звезды.
Адское пламя и невообразимый грохот. Ракета думает. Чуть приподнимается и зависает. Душа уходит в пятки. Но она идет, идет в небо!
— Таня, Таня, давай! Давай! — различаю я в общем крике, реве и грохоте.
— Сто секунд. Расслабься! — орут мне в ухо.
В небе распускается невиданных размеров и красоты бабочка — отработанное топливо. Говорят, пуски иногда видно из Москвы, за тысячу верст.
И только после коньяка на ледяном ветру, после построения и опять коньяка я спросил про Таню.
Дежурный, подполковник с черными от усталости кругами под глазами (он сутки провел на пусковой), оказывается, за два часа до старта поднялся на самый верх чаявшей неба ракеты и варежкой написал метровыми буквами на заиндевевшем корпусе это имя.
— Зачем?!
— Когда был первый пуск, в 1966-м, солдатик из оцепления написал на ракете имя своей девушки. Так и пошло.
— Но почему, что за суеверия?
Помолчали.
И генерал в фуражке с высокой тульей мне ответил, отхлебнув коньяк:
— Два раза не написали. Боролись с суевериями.
— И что?
— Оба раза — катастрофы…
Коньяк и мороз. Рассвело. До смерти усталые солдатики и офицеры из наряда.
А в небе над нами несла в немыслимую высь ракета имя девушки, и звезды таяли, и ангелы смотрели сквозь проколы в небе на грешную землю.
— Да вы ж закусывайте, черти, закусывайте! Всю ночь ведь пироги пекла, — плача и смеясь одновременно, все совала нам в руки пирожки жена того подполковника, капитан из пресс-службы.
Кто сказал тебе, приятель, что нет на свете настоящей любви?
Да отрежут лгуну его паршивый язык!
Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции