Как будто вновь идем на Зимний...

В своей квартире, что у МКАДа,

Гляжу я вдаль, а мысли те ж:

Не строится ли баррикада?

Не назревает ли мятеж?

Улавливая ухом возглас,

Что, мол, доколе и сил нет,

Я снова чую воздух ВОСРа,

Хотя и минуло сто лет.

Вот, говорят, намедни даже

Профессор, разрешая спор,

Часы, что в зале «Эрмитажа»,

Завел, стоявшие с тех пор.

И ладно бы тянулись споры

Вокруг проблемы непростой:

Был выстрел боевым «Авроры»,

Или был выстрел холостой?

Но мы по кромке ходим зыбкой,

И машет шашкою рука,

Как будто вновь идем на Зимний,

Чтоб строить замки из песка.

Мы утонуть готовы в прорве,

В пучину броситься опять,

Хотя пролилось море крови,

Чего же страсти вновь кипят?

Верчу я, как гадалка, блюдце,

И сердце накрывает ржа,

Пока под мраком революций

Вздыхают духи мятежа.

Но нас, уверен я, напрасно

Хотят вернуть в тот мрак и жуть,

Не белый я и я не красный,

Я разноцветный — в этом суть!

ОБ АВТОРЕ  

Сергей Пономарев работал в газетах в Магадане, на Сахалине, в Хабаровске, в московских — «Гудке», «Российской газете», «Комсомольской правде».

Подписывайтесь на канал "Вечерней Москвы" в Telegram!