... Перебираю - и оживает обжегший морозом день. Серый обветренный перрон. Серый выстуженный поезд. Увезет скоро. К моей внезапной большой беде. С которой пока не понятно как справляться. От которой попытаются загородить лишь самые близкие люди и самые верные друзья.

Но силы неравны.

И вдруг - листочки-«ладошки». Протянутые - поддержать.

Письма.

Их написали мне мои ученики. Да-да, я, студентка-практикантка, именно так гордо и зову их. Моих мальчишек и девчонок. Писателей наивных сочинений. Читателей великих творений из школьной программы. Почитателей попсы и тяжелого рока.

Они узнали про беду. На перемене. Перед уроком, который я уже не могу для них провести.

Собрались в классе. И каждый написал мне письмо.

Кто-то - короткое. Всего несколько строчек. Кто-то - на обеих сторонах листа.

И каждый нашел особенные слова. Такие, чтобы в выстуженном поезде не била проклятая дрожь.

Стопку передали к вагону с моей подругой (практику в школе мы проходили вместе). Я держала их «ладошки» в своих ладонях. И пусть и понемногу, но легче становилось дышать...

Мы живем в интересное время. Быстрый, техничный век. Для общения - масса возможностей. Информация долетает мгновенно.

И мало кто еще пишет письма по старинке. И отправляет в конверте с прилепленной маркой.

И бессмертное цветаевское «Так писем не ждут, так ждут – письмА» многих уже не потрясает.

Вряд ли же в самом деле будешь с трепетом ждать сообщения по электронной почте. И хранить вряд ли будешь.

Но где-то в глубине стола (дома, памяти) нет-нет, да и окажется листок-«ладошка». Хрупкий. Дорогой.

Строчки, по которым пробегает жизнь.

И не заканчивается.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции

сочинение