Каждое утро я проезжаю мимо него по дороге на работу. Киоск «Мороженое». Вполне симпатичный и современный. Буквы белеют, как пломбир. Каждое утро его дверь открывает женщина-продавец. Заходит внутрь и садится ждать покупателей.

Я думаю про нее, что она пример стойкости. Приходит каждое утро. И ждет. Такая работа. Вот только... Кого тут можно дождаться в окружении ледяного лакомства посреди ледяной же улицы? Кому оно нужно, мороженое это, в холода? Но она все равно приходит и ждет. Одна в киоске, который как будто хмурится посреди сугробов.

Я проезжаю мимо каждое утро. И смотрю на буквы, белеющие, как пломбир. И на ровный снег вокруг, на котором совсем нет никаких следов.

Но на днях вдруг изменилось.

Утром возле привычного киоска - покупатель. Обычный мужчина. В куртке и шапке. Протягивает продавщице деньги. А в другой руке держит пакет с разноцветными упаковками. Набрал сразу несколько порций. Домой, наверное. Может, праздник семейный. Или просто захотелось порадовать домашних. И самому порадоваться.

... Когда я была маленькой и жила на Крайнем Севере, во всем городе однажды зимой пропало мороженое. Вот прямо совсем исчезло.

Запомнилось на всю жизнь - так это было странно.

Я, маленькая, не понимала: как это его нет? Мороз есть, сугробы с меня ростом, а мороженого нет. Взрослые говорили: «Ну и ничего страшного, зачем, в такой-то холод?» Это ведь только дети знают, зачем мороженое зимой. Да и вообще в любое время года.

Хотя... Тот мужчина у киоска и женщина-продавец - тоже знают, получается. А может, они понимают, что зима скоро пройдет. Уже проходит. И сугробы под солнцем скоро станут похожи на подтаявший пломбир. А потом и вовсе пропадут. И у киоска, хмурившегося в холода, станут собираться дети и взрослые. И он не будет больше таким грустным по утрам. И женщина, пример стойкости, будет весело выдавать в окошко яркие упаковки. Чтобы все могли порадовать близких. И сами порадоваться.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции