По грибы

Если задуматься, даже странно в наш техногенный век так навязчиво возвращаться к лесу, как к истине. Но ведь таких ненормально влюбленных, как я, — тысячи… И по осени мы идем к нему в гости, затаив дыхание.

За грибами. Просто гулять. Дышать. Чувствовать. Может быть, все это потому, что микрокосм леса — это крошечный слепок с нас самих, философская схема устройства нашего мира. Ведь в главном споре сегодняшнего дня — «быть или казаться» — наивную сыроежку часто обходит на повороте бледная поганка. И мухомор имеет статус первого красавца — мы зовем его так за дорогой парчовый убор, закрывая глаза на его вредность. Белый вне зависимости от возраста не теряет благородства. А вот к рослому подосиновику признание пришло слишком поздно: его так долго не замечали, что теперь он не годен и на сушку.

Забавный вывод: грибы — как мы. Всегда веселы лисички. Опрятны волнушки. Семейственны опята. Извечная червивость рыжиков лишает веры: найдешь чистенький — а все ищешь подвоха. И удивляет самонадеянность выдающих себя за боровики валуев, суть которых пуста, как их полые, темные внутри ножки. Да, никчемная прелесть иной поганки вызывает порой больший эстетический восторг, чем надежность проверенного временем подберезовика.

Они — как мы. Или мы — как они. Опытный глаз углядит мимикрию поганки под благородную стать съедобного гриба. И ты уйдешь из леса с его настоящими, а не данайскими дарами. И сядешь в машину, повернешь ключ.

И плавно тронешься из осенней сказки вперед, в мир реальный, но по сути — столь же неоднозначный и многоплановый, как тот, в котором только что побывал.

Мнение автора колонки может не совпадать с мнением редакции.

Мнение колумнистов может не совпадать с точкой зрения редакции