Ноябрьское праздничное. Стихи Олега Фочкина

Смотрю в окно.

За ним вечерний сумрак.

Ничто не предвещает новый день.

А завтра будет шествие в колоннах

С пурпуром, окропившим торжество

Победы, от которой пахнет смертью.

Но это завтра...

А пока что я

В окно, слепое пьяной темнотой

Дождливой осени ноябрьской закваски,

Гляжу и вижу прошлого фрагменты,

Которое хранит в себе стекло,

Дрожащее от выстрела "Авроры".

6-7.11.1989

Читайте также:

Пыль на сапогах истории

В троллейбусе номер 79, на котором регулярно доезжаю до работы, народу обычно всего ничего. И потому каждый – как на ладони, и разговоры все – слышны.

За последний месяц встречаю ее третий раз. Язык не повернется сказать – «бабушку» или «старушку», хотя ей явно очень «глубоко» за восемьдесят. Стройная, седые волосы аккуратно разделены на пробор, помадой тронуты губы, пудрой – щеки. Согнутая годами спина выпрямлена – усилием воли. И на тонкий профиль, вспоминая свою курносость, смотрю с завистью, пусть и белой: не смывается и не стирается с годами благородство черт, если оно было дано от рождения. (читайте далее...)